overloaded

Vielleicht ist der Nicht-Fick doch jetzt besser. Bin halt krank und kann auch nicht so lange hier sitzen und schreiben (weil ich dabei zu viel trinke und rauche). Also die Partynacht und der Nicht-Fick. Könnte mich kurz fassen. Jedenfalls kürzer als beim Spanier mit den Thrombosestrümpfen (Sie erinnern sich).

Ich kenne ihn seit 1999. Unglaublich aber wahr. Von der Uni. Eigentlich sieht er immer noch genauso aus wie damals. Er ist Jugoslawe und nicht für Frieden. "Bist du schon mal - oh stop, das kann man jetzt zweideutig verstehen, ja ok, also bist du schon mal für irgendwas auf die Straße gegangen?" - Ja sicher, antworte ich und überlege. Auf jeden Fall, rufe ich noch mal aus, schließlich bin ich ja auch Sowi! Hm, ich überlege. Wann war ich das letzte Mal auf einer Demo. Ich antworte, dass ich nicht mehr genau weiß wann und wo aber war bestimmt für das Übliche, Weltfrieden und so. Er lacht, verbittert. Er ist nicht für Frieden. Er ist für Krieg, jeder Tag ist Krieg, man weiß nur noch nicht gegen wen, sagt er leicht verbittert.

Wir sitzen in seiner leicht versifften Kifferbude auf der Couch, durch die runtergelassenen Jalousien, die anscheinend selten hochgezogen werden, durchdringen Sonnenstrahlen den Raum. Wir machen sowas wie Frühstück, es gibt kalten Nesquik aus Trinkpäckchen, er hat Brötchen von der Bude 400 m weiter geholt, dort fährt er sonst nur mit dem Auto hin, erklärt er mir. Es gibt Curryaufstrich, aber mir ist nicht nach Curryaufstrich, ich esse ein halbes trockenes Brötchen. Mir fällt auf dass ich seit bestimmt zwanzig Jahren kein Nesquik mehr aus einem Päckchen getrunken habe, frage seit wann der Strohhalm einen Doppelknick hat. Oh man, du hast das wirklich seit zwanzig Jahren nicht mehr getrunken, stellt er fest und schaut mich erstaunt an. Wir schauen uns ernst in die Augen.
Wir erzählen Stories, kurze und knappe, was so passiert ist, ob man für Krieg oder Frieden ist, seit wann der Strohhalm den Knick hat, wie schlecht mir vom Saufen ist, ob man dann hunger auf Fleisch hat, wie schlimm bei wem von uns die Spielsucht eskaliert ist, und der Alk, was die Freundin M macht, was man sonst so macht, ich erzähle kurz von der Arbeit, das Thema meiner Mutter liegt im Raum, ich möchte aber nicht thematisieren. Wie sehr wohl Olympia an mir vorbeigeht, ja, bei Alex (ein Freund von ihm, weiß aber nicht genau wer) auch. Er legt noch eine Platte auf. Neue Anlage. Ah. So sitzen wir da und ich fühle mich wohl. Die Musik ist wie eh und je hervorragend, eine vertrauensvolle Stiummung liegt in der Luft. Mir ist schlecht, aber ich fühle mich gut. Wie gut war die Entscheidung mit ihm die letzten Stunden auf dem Festival zu verbringen, wie gut fühlte sich dieser spontane heiße Kuss Mitten in der tanzenden Masse an, wie schön war es ihn zu treffen. Und wie perfekt dass er mit dem Auto da war, ich nur einsteigen musste in die Zuhälterkarre, kein weiter Nach-Hause-Weg mit gefühlten eine Mio Bahnen. Einfach einsteigen, einfach aussteigen, in die Chaoswohnung, aufs Klo, ins Schlafzimmer, einfach ausziehen und dabei nach einem Nachthemd fragen, oder ein TShirt würde es auch tun und ins Bett fallen. Was wünscht du dir? fragt er als ich da so in seinen Armen liege. Schlafen, antworte ich ehrlich und offen raus. Ich falle in seinen Armen in einen tiefen tiefen Schlaf noch ehe ich über meinen schäbigen String oder darüber dass ich bestimmt ohne Aufbissschiene knirschen werde, nachdenken kann. Als ich nach gefühlten zwölf Stunden aufwache fällt mir beides direkt ein. Und er liegt plötzlich auf der anderen Seite. Und mir ist schlecht. Ich habe von ihm geträumt. Ich erzähle ihm den Traum: seine Mutter hat gesagt, ich könne jetzt ja wohl mal bitte das Wohnzimmer und die Küche putzen, denn dort hätte ich Organgensaft verschüttet. Ich lache: wie klasse, ich schlaf bei dir und träume auch direkt von dir! Es ist kuschelig und ich freue mich - ein Sonntag morgen und ich muss nicht alleine aufwachen. Es fühlt sich gut an in seiner Nähe auch wenn es halt ein siffiges Kifferbett ist. (Ich wollte gerade schreiben: Sie kennen diese Wohnungen von jungen Männern die kiffen und alleine wohnen. Aber dann fiel mir jetzt ein, dass Sie das wahrscheinlich und hoffentlich nicht kennen und das ist auch gut so. Ist jetzt aber auch nicht sooo schlimm. Ist halt kein frisch bezogenes Bett. Naja, egal, wollen wir nicht weiter drüber nachdenken. Auch nicht über die Badezimmer solcher Männer). Es fühlt sich gut an bei ihm im Arm. Vertrauensvoll, kuschelig, relativ erwartungslos. Das war auch das was ich auf dem Festival beim Gehen direkt gesagt habe: ich kann dir nichts versprechen, keine Erwartungen erfüllen. Das Schöne: es war ok. Es war einfach ok für ihn. Sicherlich hätte er gern mit mir rumgevögelt. Ich weiß auch dass er mich als Topfrau ansieht. Ich hole jetzt nicht noch weiter aus warum - ach doch, muss ich doch, sonst ist die Story unvollständig (hätte ich doch lieber die Urlaubsstory genommen!!!). Break