Die Angst, dass irgendwann alle Stories erzählt sind. Oder vielmehr doppelt und dreifach.
Nur ein Satz.
Gehe in einem Zustand ins Bett, in dem ich noch fahren könnte. Pröttelecken in der Wohnung aufgeräumt. Fortbildung so gut wie gebucht. Geht schon wieder. Wird schon wieder. Es wird vielleicht nie alles gut aber ich werde wahrscheinlich nie untergehen. Und das alleine ist vielleicht schon gut.
Was soll ich schreiben, ich habe es gestern wieder nicht geschafft mich nicht zu betrinken. Großer Serotoninmangel in einer Mixtur mit Antibiotika und ewig gebrochenem Herz.
Mal wieder Zähne zusammenbeißen! Geht nicht mehr.
Immerhin jetzt nach dem Konterbier kein zweites aufgemacht. Vielleicht ist das ja doch ein Anfang.
Neue Schleife:
Max Herre feat. Philipp Poisel - Woke sieben